02/11/2026
Odora di mosto selvatico e terra la sera,
mentre la luce leggera ci saluta tra i filari,
l’autunno bussa alla porta della rurale dimora
con il passo lento delle giornate corte.
Sotto il portico di pietra e travi antiche,
gialle si fanno le foglie della vite,
mentre nel camino la fiamma già amica
scalda le mani e le ore sfinite.
Si sente il profumo del pane che cuoce,
dell'olio novello che sa di frantoio,
la natura rallenta,
abbassa la voce,
nel silenzio dorato dei suoi caldi tramonti.
Un calice rosso riflette la sera,
l’agriturismo è un rifugio di pace,
dove la freccia del tempo si azzera
e il mondo, là fuori, finalmente tace.
